Ангельская сущность, видимо, необорима — иначе почему самый падший из них, Отец лжи, по многочисленным свидетельствам, обманывает и своих неофитов, тех кто прибег к «договору» с ним?

Этот договор, как любой договор по кредиту — на шести страницах мельчайшим шрифтом и написан неудобоваримым языком, понять который могут (в обоих случаях) только профессиональные демонологи . И всегда, как говорят знающие люди — ВСЕГДА, есть пункт, который полностью извращает самую суть договора.

В пылу полемики с одним очень хорошим поэтом возник дискурс — а можно ли снижать свое поэтическое достоинство (мой собеседник — женщина, так что нет повода для сальных каламбуров), развлекаясь баснями, эпиграммами или памфлетами. Товарищ Наше-Все, как известно, много чем развлекался, однако достоинства своего не ронял (даже похабное в его случае было настолько похабно, что даже становилось значительным, особенно в случае с возвышенными сюжетами).

В моем же случае все проще — я уже замаран кровавым написанием басни, да не просто, а пародии (Стрекоза и муравей), поэтому мне не жалко извозиться в еще одной. Сюжетец простенький, но пелестрадавший.

(басня)

Служенье муз не терпит суеты…

В заботах суетного света

он малодушно погружен.

Но лишь божественный патрон

поманит бедного поэта,

как встрепенется он, вспоёт,

душа воспрыгнет и заскачет —

а с ним автомобиль и дача,

жена и лестничный пролет,

два пледа, три магнитофона

и куртка импорт под шевро,

за ними мчится литбюро,

гаишник, блядь у телефона,

пивной ларек, и ресторан,

айфон, столовая посуда,

на кухне злые пересуды,

с водопроводчиками брань,

шесть детективов Д.Донцовой,

билет на выставку Серова

и два билета на Шнура,

пивко, колбаска, две перцовой

и семинары до утра…

Воскликнет он и восшумит,

возголосит: о, Аполлон!

я здесь! — а с ним шестой вагон,

партер, на улицу балкон,

в час пик на Киевской перрон,

Спартак, Динамо, стадион —

и стреловержец в криках, вони,

раздорах, пьянстве и борьбе

бежит, вон! будто не в себе,

сжимая с ужасом в ладони

какой-то музы потный локон…

А вслед — пиита одинокой,

толпой не понятый творец,

изячный, тонкий, вдохновенный!..

Ну, прям анчар во всей вселенной!..

Настигнет бога — и конец!..

А, впрочем, всякий этот хлам

не обижает музовода —

есть у кифары та свобода,

которой не обстать вещам.

И смерть чудесно обнажает:

поэт вдыхает как и мы

из Тьмы Вещей, но оставляет

ее у двери Вечной Тьмы.

Вот только головная плесень

надолго грязью мажет песнь…

И мы все те же. Только суета

давно не та.

Поставлю сюда, потому что здесь никто не роется, чай не фейсбук!

Я перестал любить людей.

Они, как правило, воняют,

нечистый рот не закрывают

и тычут мордою своей

во все углы. От них не скрыться,

они колганят у ворот,

бычки бросают в огород,

у двери в почте любят рыться,

они летают по дорогам,

с ружьишком ходят по лесам,

с грибами тащат туеса,

бьют рыбу толом и острогой.

У них навырост сапоги,

у них штаны опять навырост,

ушанки драные, как вызов,

и перегар как гладь реки.

Везде затоптано, умято,

прибито, вдавлено в дерьмо,

их чувства тяжки, как ярмо,

а мысли вязки, словно вата.

Куда от них бежать, куда?!

Ведь кроме них, в округе бедной

все надоело, скучно, бледно.

Остались водка, крюк, вода.

И это, видно, навсегда.

Что ж, Гамлет! русское пари? —

люби их, сука, и умри.

Поставил два сайта на одном движке вордпресса. Проманался почти целый день, пока не выяснил, что знаменитая «пятиминутная установка» не работает, по крайней мере, в одном случае — при установке сети. Не создается первый пул таблиц в базе данных. То есть, ты должен сделать таблицы основного сайта, а потом — ручками — надо скопировать некоторые таблицы из этой же база с индексом «1». Только после этого исчезает «Ошибка с соединением с базой данных» и «Некоторые таблицы повреждены» (их просто не было!) и появляется возможность добавить другие сайты, и таблицы для них встают автоматически.

Когда работаешь, полностью перестаешь думать. То есть, ты думаешь только про то, чем занят: никакого параллельного рассудка не включается, подсознание полностью включено в работу. Работа — враг творчества. Вернее, если учитывать, что «творчество» — извините за выспрений термин — это и есть работа, то любая другая деятельность мешает работе. Тут не годится максима «Если пьянство мешает работе, бросай работу!» Поскольку видов деятельности может быть туча, а работа — одна в жизни ( 🙂 ), то надо бросать «пьянство» ( В кавычках, поскольку пьянство в умеренных дозах как раз помогает. (Не уверен, так ли это для прозы (Если, конечно, не говорить про поток сознания))).

Но жить все равно не на что 😀 

Вот повелся, хочу учить бутстрап. Ловушка, конечно, непонятно зачем, но интересно. Когда интересно, всегда достаточно для начала, зажигание заурчало, мотор завелся, едем! Но «интересно» — не цель поездки, поэтому рано или поздно сворачиваешь с дороги на какое-то забавное ответвление: ну, интересно же! Щас заедем, и тут же вернемся на магистраль… Чаще всего эта побочная ветка выводит на новую магистраль, а прежняя — напрочь забыта.

Это, конечно, хорошо лет в двадцать — поездить, посмотреть ментальный мир… Но в 60? Nil admirari — именно для таких. Но ведь интересно же!…

И на дорожной карте — 6-8 языков, плюс столько же — языков программирования, ремесленных навыков не меньше, даже спортивных, искусств немало, научных дисциплин и поболе будет… И на всем — fog of war, туман. И на главной цели — туман. Конечно, многие скажут, что нет никакой главной цели, важнее всего ездить. Но почему-то есть такое подлое чувство, что цель была, есть… Да куда-то не туда заехал. Или не доехал? Не поздновато будет бродяжить без остановки? Да остановиться не могу — интересно же!..

Фейсбук мне, слава Богу, надоел.
Там пишет всякий мальчикам в забаву.
Я в стол писать давно уже хотел —
уж лучше в стол, чем в грязь и на расправу.

Коряво, конечно, и не совсем четко определяет мысль.

Запись в ФБ имеет дополнительный мерзковатый оттенок — вот, смотрите, что я извел из себя! Можно сказать, родил в муках! Соответственно, комментарии осматриваются, в первую очередь, с точки зрения бешеной мамочки — не трожь моего дитяти! сам ты на один глаз кривой! Кроме того, хочешь или не хочешь — ждешь лайка или камента, пусть даже поносного: о, жизнь бурлит, скорее в бой!

Не то, чтобы уверен в величавости прекрасного, но суета становится все более отвратительной. Ни в чем нельзя убедить никого, да и не нужно — легко убеждающийся легко отступает, того же, кто не отступает, убедить невозможно. И в конце концов, не партию же нового типа я собираюсь сколачивать!

Мое дело — сколотить запятые и согласные, гласные кричат сами…

Но дело даже не в этом. Фейсбук похож на огромный зал, где собрались члены клуба, — одни едят, другие музицируют, третьи бьются на кулачках. Время от времени группки слегка перемешиваются, и виолончелист получает по морде, а перкуссионист колотит тарелки с фалафелем или расстегаями с вязигой… Пикейные жилеты оказываются среди пикового расклада, а любители клубнички — в пиковом интересе. Трудно и долго собираешь по зале тех, кто может быть одного с тобою карасса, или хотя бы класса, да хоть бы и одной категории, не считая управления мотоциклом с коляской. И заводишь долгожданную беседу!.. Но то время суток прервет тебя на половине фразы, то кто-нибудь из бойцовского клуба, а то и доброхоты подхватят мысль на середине и уведут разговор в даль светлую, откуда уже не выбраться…

Но и это еще не беда.

Ты сам начинаешь бродить от группы к группе, постепенно все чаще используя локти, чтобы высказать свое суждение о чьем-нибудь рассуждении. Ты сам, не открывая словаря, начинаешь говорить с другим на своем собственном птичьем языке — и кружок рассыпается. Ты подхватываешь чью-то мысль и громогласно делишься с нею, а потом еще одну, и еще одну — не успевая думать эту мысль, прикидывая то с одной, то с этой стороны. И на следующий день к тебе приходят обсудить эту чужую мысль, опровергнуть ее, подтвердить, — и ты бросаешься очертя голову, защищаться. Потому что в этой чужой мысли есть малый отголосок того, о чем ты мучился не один год, о чем ты мечтал и что ненавидел. Ты тащишь на себя этот отголосок, меняя и уродуя чужую максиму, и погружаяь все глубже и глубже в то, что не имеет к тебе никакого отношения.

Ты начинаешь, в общем-то, жить чужой жизнью, замечательным образом транжиря свою собственную. Ты перестаешь думать, но учишься додумывать, ты перестаешь чувствовать, но научаешься отражать чувства, ты переживаешь, но не живешь.

И в итоге — ты ничего не делаешь, хотя к концу дня измотан, как будто ворочал мешки…

Кто сказал «пиздеть — не мешки ворочать»?! Пускай он заведет аккаунт в фейсбуке!

Попытаемся начать в который раз.

Снова пишем дневник, но не потому что настали плохие времена, а потому что времена закончились. Чувствую, что русский янтарь обволакивает меня со всех сторон, и невыносимый запах от окоема до окоема, запах горелого дерьма, заползает даже в уши… Нужно задать тон. Хотя бы внутренний. Может быть, тогда от вибрации этого постоянного тона получится небольшой просвет, чтобы русский янтарь не переломал мне кости…

Но тон нужно держать постоянно.